Одна из многих причин почему я не готовлю (либо делаю это редко) — откровения. За такой бытовой вещью как приготовление себе поесть можно узнать много нового. Ты буквально ныряешь в океан своих мыслей, ведя диалог с несуществующим товарищем. Обычно, я люблю представлять это так: пока я рассказываю очередную историю, мой собеседник (которого я зачастую выдумываю сам) просто тихо сидит позади, внимательно слушая и понимающе кивая. Каждый ищет понимания в своих словах, каждый ищет правду в собстенных мыслях и это так же затрагивает и меня. Именно поэтому я предпочитаю находится на кухне в гордом одиночестве без лишних глаз.

— Аха, да, действительно! После чего я умер от своих же рук! — Тихо посмеивается шатен, нарезая овощи. Сначала может показаться, что это помидор, но если приглядеться к уверенным действиям Коннора, то можно сказать точно — это перец.

Бубнёж себе под нос, легкие движения и даже танцевальные движения... Все это выдаёт лёгкость в процессе готовки очередного салатика (как Валтен бы выразился) -"бурмалдатика". На каждое слово и каждое действие он старался найти более комичный аналог, начиная от ненависти к жёлтым рюкзакам (по неведомой для остальных причине), заканчивая попытку воссоздать ракетомёт Дозьер в, казалось бы, милой тамагочи игре.

— Так... На чем же я остановился... Ах, точно! — Он взмахивает ножом как указкой, продолжая, — Этот самый я был... Белым таким, больше похож на 0-0-3, если память не изменяет... Как его назвали, пост-фьючер! Забавный был прототип, забавный... Помню его слепой глаз, меня он всегда смешил...