Поэты не уходят в никуда.
Они блуждают в терниях. Так сóздан
И кем-то утверждëн простой маршрут
От Матушки-Земли к сестрицам-звëздам.

Состариться и тихо умереть,
Найти себя в газетном некролóге -
Не в их привычках.
Так земная твердь,
Увидя небеса, грустит о Боге.

Поэты не останутся ни с чем.
Они себя питают чем-то между
Распайкой бутафорских микросхем
И лучиком безоблачной надежды.

Не слиться и побыть самим собой.
Оставить по себе получше память.
Беда одна - я часто сам не свой.
И этого никак нам не исправить.

(с) ВрЕШъ, 04.10.2026