панихида на парапете

Такой вайб сейчас

***

Зима, зима
Ты бледнолица
Налью вино – от кашля лечит
И Башлачёв летит как птица
И белый снег к нему на плечи

Зима, зима
Печальный очерк
Где ночь, черёмуха, расстрелы
У звезд одалживаю почерк
Как Белый - солнечные стрелы

Зима – где смерть
Такой восторг
И что-то красное на кафель
Ноктюрн играет водосток
И мне прекрасно
Пару капель

Налей ещё,
Мне сон приснится:
Созвездия, дорога или
Твои недлинные ресницы
Удерживающие иней

#ВитЛеев_Стихи

Тревога, тревога, тревога. Постоянное ощущение, что за мной следят, что за мной придут. Кто? Зачем? И всегда движется ко мне что-то неопределённое и кошмарное, от чего не спастись. Кажется, немного ослаблю бдительность, обернусь, а меня уже нет. Все это делает меня крайне раздражительным и неприятным.

Если очень хотите написать метароман, но не знаете, с чего начать, то рекомендую с жизнеописания незамысловатого персонажа, который окажется лишь воображением главного героя произведения, которое само еще не написано и является лишь перепиской двух влюбленных религиозных фанатиков, где иногда одним из персонажей выступает религиозный текст, собравший в себя все откровения святых. Обязательно этот поток прерывайте воспоминаниями о детстве. Пусть только "он" и "она" намекают, чье именно это детство.
Обязательно введите главу, в которой вы спорите с самим текстом о его необходимости быть написанным.


Все получится, пробуйте.

Не беспокойтесь, друзья, и не унывайте. Очень скоро этот требовательный и тесный мир отступит. Купите себе вина и кислых яблок, посмотрите дольше обычного в окно. Остановите свой взгляд на чем-то прекрасном и определённом. Не совершайте преждевременных поступков в этом году.

Посмотрел вчера старый фильм "Гроссмейстр". Замечательно рискует всем своим трепетным существом человек ради красоты. До этого читал "Защиту Лужина". Там красота и порядок убивают одержимого шахматами толстяка. И все-таки в обеих историях не менее интересно наблюдать за людьми, которые бегают вокруг гениев, живут, а взгляд их всю жизнь не может остановиться на чем-то определённом. Чувство ускользающей красоты не дает им покоя, пока они рядом с этими удивительными существами.

На остановке премьера. В городе ставят "Собачье сердце". Играет - без прикола - профессора Преображенского - угадали ? - Гена Букин. Постмодернизм, не буду я раздвигать булочки, не надо. Вообще, друзья, это круто. Вы не поняли, это не метамодернизм, хотя меня и бросает из эйфории в меланхолию, но, друзья, вы не так поняли Настасью Хрущеву. Она не это имела ввиду. Клянусь, в этой хуйне повинен Леха Никонов. Надеюсь, он доволен. Этого ты хотел, беспрестанно упоминая писателя Сексова? Хотели Сексова, а получили Букина. Печаль и свет, друзья. Даже красиво.

С а й л е н т с а н к т


.   Я
    зарифмован
    разлукой

Как от России
до штатов

       в путь
       далекий
       с молитвой

к слезам
на щеках
Кронштадта

      там
      переулок
      желтый

прячет
большую
веру

      там
      убивают
      жены

мужей
ножом
револьвером

     там
     на уме
     Фиуме

раны
ревут
от колотого

        там
        медвежонок
        русский

с красным
коктейлем
молотого

        истин
       старых
      скрижали

     позарастали
                 
         мхом

       слипшийся
        словошар
          или
       так скажем
          ком


         в горле
         горе ты
         луковое
дитя
очумевшего
мора
            Это
            не Ленин-гриб
            Это
            трип
            мухомора



ОСЕНЬ 2024

#ВитЛеев_Стихи

Эта ветка напоминает мне
Хотя я не просил

Моя юность

Там остался голос божий
У подножья Митридата.
Будто кто-то снова ожил
Я не помню этой даты.

Вяжет речь гашиш и горечь.
Мне б к ногам твоим прилечь.
Ты же помнишь, точно помнишь
Эту ночь и этот Керчь?

Хмурит профиль полуостров
Апостроф моей печали.
Там пролив по скулам острым
Разливается в начале.

Было слово, может, снова
Будет солнце — не печаль.
Только небо, плеск и вереск
Перестанут отвечать.

И тогда уже не надо
В лунном свете бланманже
Твои ляжки, твои ножки
Забываю я уже.

Что же юность?
Чтожит кости
Жиль на полочке Делёз
Здесь лечился Чехов
Я же
Подхватил туберкулез.



написано для конкурса "Три возраста"

чтобы быть подальше от женщин, покупайте хлеб с ветчиной

кому сейчас нужны ваши постирония и хаос, когда в моде тестостерон и теос

Уже реально привычка быть посторонним

Люди, живущие на Кубани, поймут. "Крайняя плоть" означает не только мужскую подлобочную частичку, а еще и просьбу заплатить за что-либо человека, стоящего последним в очереди. "Крайняя, плоть" - обратилась старуха с неожиданной просьбой к девушке.

Хватит дрочить на рыб

Такие чистые стихи
Как будто утро воскресенья
В них сочетание стихий
Предпочитание спасенья
Пузырь дельфиньей атмосферы
Где термин философской сферы
И осьминогу, и дельфину
Видавших Бога и Афину
Не нужен. Так же как и лужи
Для облаков уже чужие
И всё же ну же ну же нужно
Чтоб люди в океане жили
Делили койку с рыбой каждой
Или, так скажем, с каждой в меру
Любили крик китовой самки
И берегли святую веру
Наверно, чистые стихи
Где сочетание стихий
Отправят к рыбам, к океану
И нас, угрюмых, как Киану
Ну наконец-то воскресят

Остопиздели стихи. Лучше быть вуайеристом.

Настанет время
Заживём
Как царапины
При ампутированных
Конечностях

Владимир Набоков: "Балтийское море, похожее на коленопреклоненную женщину"

В общем-то, и рассказывать особо нечего. Редактирую тексты, не пью, много работаю, утром читаю книги, а по вечерам играю в шахматы.

Наблюдаю за другими поэтами. Кто-то выигрывает литературные награды, кто-то продолжает сотрясать барную публику. Всё это лишь брызги посреди океана.

Как писал Виктор Лисин: "Снега хочется и секса с ним". Вот и мне снега хочется.

Недавно вспоминал, как в детстве убил воробья из пистолета. Грустно стало. Сердце чешется. Извини, воробей.

Стихотворение "Превращение впопыхах" перечитываю. И чем вам залупа не угодила? В залупе больше космоса, чем в текстах Николая Федорова.

Было?