Автор на верном пути, если ему противно засаленное пространство литературы.

Автор реально удульт, если ему омерзительны хмурые ебальники трехподбородочных поэтов, бесконечно цитирующих Маяковского, лобызающих Драгомощенко.

Автор мудрый пон, если его выворачивает наизнанку от писателей, рассуждающих о культуре, о том, в каком упадке сейчас наша(а хули-то не моя?) литература. 
О каком упадке вы рассуждаете? Литература дышит запекшейся кровью погибших солдат, она наполняет грудь кислородом и, вздрагивая от эйфории, мечтает о прекрасном будущем и космосе, она переполнена желанием жить, а вы, пидорасы, без смущения дышите моей малиновой девочке в личико винным перегаром и подгнившими органами. Часами говорите о том, как вот-вот напишите великий роман, который обязательно изменит мир.

Хуй вам, суки.

Покидайте область литературы, стремитесь выйти из нее и выражайте внешнее пренебрежение ко всему писательскому миру. Распространите ваше внимание на те предметы и темы, которых поэзия или проза ранее не касались. Пишите о чем-то вовсе "не поэтичном", на первый взгляд. Только тогда вы расширите влияние искусства; тогда в искусстве возникнут новые смыслы, появится новая эстетика.

Напишите трогательную историю о глазированном сырке, братья. Тут божественного и кошмарного может быть больше, чем в произведениях Монастырского или Масодова. Ну, или кого вы там читаете или смотрите?