Георгий Шенгели

* * *
Это всё ещё — «только так»,
Это всё ещё — бивуак…
Не налажен письменный стол,
Не такую ручку добыл,
И не все трактаты прочёл,
И не все словари купил.
А потом — на дворе зима
Или дьявольская жара;
И — от женщины без ума —
Не дотянешься до пера.
Вот закончится ледоход,
Вот поэма в печать пойдёт,
Вот разок покажусь врачу,
Вот бессонницу полечу,
Вот в Туркмению полечу, —
Улыбнуться опять лучу,
Вот пальто сошью по плечу,
Вот редактора проучу,
Вот директор авось помрёт,
Или так его чёрт возьмёт…
Разве можно тут жить, в Москве,
С вечным дребезгом в голове?
Тут портянкой закрыт зенит,
Тут, как зуд, телефон звонит,
Тут, в чертогах библиотек,
Нужных книг не найдёшь вовек,
А работать надо, как вол,
А читатель прёт на футбол.
Но не хнычь, не ной, подожди:
Вот промоют окно дожди,
Вот объявят войне войну,
Вот откроют стране страну,
И куплю я голландский шкап,
И достану шотландский драп,
И добуду пищи уму,
И весну проведу в Крыму,
Только это бы — а потом
Настоящую жизнь начнём!
Всё, что нынче, всё «только так»,
Мимолётное, бивуак!
И не будем считать обид:
Это «так», на ходу, транзит,
Настоящая жизнь — потом:
Вольный труд и свободный дом;
Послезавтра — жизнь!..
А пока
Дайте адрес гробовщика.