Переулок стихопата l стихи Дезерта

Знакомы

Через пару часов самолёт...
Подожди меня, подожди!
Я хотел подойти
Сказать, что ты очень... классная.
Хотел бы контакты туда-сюда,
Знаешь, пообщаться, идёт?
Слышал, ты любишь дрим-поп
И альтернативу, да?
Прости, что так внезапно.
Раньше как-то боялся, а тут... хлоп.
Ах да, лёгкой дороги!
...гм, какая дорога, если по небу?
Хоть встал не напрасно,
Не в полдень будильник до недотроги —
В Сочинские шесть утра.
А ты... образом такая прикольная:
С этой странной чёлкой,
Как дама из аниме.
Врезалась фоткой сверхчёткой,
Духом окольная.
А взгляд — так весь онемел.
Семь — пора.
Восемь — пока.
Десять — кровать.
В пледе минута сновать.

Мог бы и больше, знаю
Немного слил, и?
Да, не азартный игрок,
А придурок. В ушах арт-рок.
Желал в полсилы
Сказать, что ты очень красивая
Обняться хотел бы до жажды,
Но вот. Спишемся, может, в мае,
И встреча, может, будет однажды
Боже, надежды раздай
Оптом.
В колени к тебе с повинной:
Люблю, и люблю жадно,
Люблю, и пусть нескладно.
И может, всё будет однажды,
И точно, всё будет однажды,
А сейчас — пауза. Пока, груз.
Закрою глаза

И просыпаюсь
У себя дома.
В контактах — ноль с паутиной.
Мы никогда не будем знакомы.
Мы никогда не будем знакомы.
Мы никогда не будем знакомы.
Мы... никогда... не будем... знакомы.

Дезерт.

Недоумение

Сводки новостей
Про мазню свинцом костей
Про мирный атом
(Пять минут — и всемирный),
Про замки́ пошлин,
Про то, как опошлен
Глобальный Запад прайдом,
Про жилья ценник длинный,
Про то, к...
То... как... а знаете...
Какого хуя
Эту жизнь
Не посадили
За пропаганду
Суицида?

Недоумевающий Дезерт

Любовь, обжигающая холодом

Ты вновь осаждаешь мой разум,
Ты вновь посещаешь мой город.
Белёсость пленяет сразу,
И облик так мил и так молод...

Правда, он лишь в проекте,
Сонные чертежи не по ГОСТу,
Кому не всё равно? Поверьте,
Умный цех завидует погосту.

А я дурак. И не работал
По специальности. Ноша
Жизни прелесть: задротить в постал,
Зашибая в доставке чуть гроша.

Утром погладил во дворе кота,
Днём бесноватый возьмёт таджик,
Вечером в шаверме весь три-котаж.
Гринпис : восток — 0:27. Шик.

А ночью смотрю на пустырь
И ты мне спать не даёшь, чёрт,
И ты мне, как в голову штырь,
И ты мне, как шуруповёрт

Мой папа любил историю.
А я вдруг влюбился в снег.
Нахера — не знаю, но вторю,
Как будто и ладно, как будто не грех.

Мой папа... любит историю.
Ночью с генами я не спорю:
Я, блять, белогвардеец,
Сибирский, сука, стрелок,
Финский снайпер и генерал Мороз!
Мои руки коченеют,
Но я живее всех рабов инцелибата.

Сенсорная депривация —
Это нон-сенс. Один ор.
В душе не чаю, чё за слова —
Под веками другие два:
Сексуальная девиация.
Диагноз положительный, но
Я бы сказал пиздатый.
Пускай, ставьте по логике "Неуд." —
Я учусь любви: не хочу её передоз.
Запуск игры. Сука, софт-лок
Из отсутствия интереса. Не верится!

Ладно, поиграюсь в детство —
Леплю себе вайфу.
Блять, кривожопая...
Криворожая...
Криводушая...
Но я возвращаюсь,
Бошку не слушая.
Ведь нежных откровений место
Заполняет этот весь вакуум.

Неделя за неделью,
Дети семей соседских
Перестали ржать;
От пап детей соседских
Гремит: "Твою ж мать...", —
Странные дядьки метелью,
В шубах и под парфюмом
Трещали: "Автора, автора надо!
Это же ИСКУССТВО,
Звезда Андерграунда!", —
Цокая ноктюрном
На курьера. Сюрно...
Подлецом, видите ли, угрюмым...

Мужики-фиалки,
Помогите жить дольше
Этому чуду!
Хату мамы на простой пиалке
Подарю, и даже больше:
Благодарности груду...
Согласны на то?
Супер. К сделке готов.

...

Март. Пробиваются цветы,
Люди давятся в метро
На работу. Шквалы ветров
Их гонят работать в пучине весны.

В свой выходной
На чуждой выставке
Я смотрю на одной,
На другой работе
Не понятно и вывески.
Дохожу на зевоте,
Вижу — моя
В искусственном холоде,
До любви в голоде.
Что там говорили?
КАКОЕ, СУКА, ИСКУССТВО!? Так грустно!
Низвести до такого слова
Пошлого. Пусто!
Искусство? Рили?
Искусство в ложке плова,
А это — моя девочка!
А это... моя... девочка...

(Произведение не основано на реальных событиях, все совпадения случайны)

Сегодня мне в Глаголе кричали "Хуй!" после выступления, когда я начал рекламить тгк
На что я на автомате выдал "врагам Кубани"
Чё только не происходит на вечерах поэзии...
Кстати, там я читал непубликованный стих про любовь и творчество, вотс. Это не тот стих, о котором я ранее говорил, т.к. прошлая идея (пока?) не ляпнулась в сердце ясным сюжетом или техническим каркасом (или хорошими крюками-образами, что ещё более важно). Вместо неё пришло что-то более серьёзное и несерьёзное одновременно / мело-драмо-комическое / бро, ты конченный и т.д. / немного панченосное
Пожалуй, опубликую его завтра. Ожидайте!

Я вас нашутил немножко, тут апострофа нет и театра тоже
Студия переходит под юрисдикцию арктических (?) племён
Кстати, трансляция действа идёт у ребят в вк, поэтому, если интересно, можете глянуть (но в записи тоже будет)

Если серьёзно, то следующим стихом я займусь через последний экзамен в ПТ, и пока что ничего про него не могу сказать, т.к. пока есть только общая тема. До этого буду выступать (а именно в пт, в пн на Звероящере, в вт на литгосте и в чт на неанонах, если ничего не изменится)

Зачем я этим занимаюсь? (Или же "?")

.
.
.
?

!
?
.
.
.
?
?

"
"
—
?

:
,
,
,

?
?
?
?

??????

А пока я (не)готовлюсь к последнему экзамену и следующему выступлению, представляю настоящую концептуальную и экспериментальную поэзию в жанре пунктуационной лирики.
Открыта новая грань ЩП

Январь выходит очень depressed по стихам по ряду причин (что вполне возможно останутся в силе ещё долго, я не знаю контрмер. Если кому-то слишком интересно, чего уж так, можете уточнить лично, не буду сорить тут).

Но есть хорошие новости: вашего покорного стихонакладателя впервые пригласили на лит. гость (приглашения от Арчи эври мандей не считаются) на вечер, а именно у Апострофа и Театра под холмом. Наконец-то рассылки добрались и до моей писаниничной. Говорят, даже фотки будут и трансляция. Кто хочет, можете приходить — вся инфа по ссылке с расчётом на 23.01.

Вообще редко думаю о том, что мало пишу о своей активности выступлений, хотя их проходит много (от 1 в неделю до недельных преднгшных гуляний). Не люблю свои записи, а фото — ну, фото скучно. Мало их ценю в целом. Но вот фотки из пАдвАльного Синего Звероящера (за них спасибо Тане Васильницкой), где я сидел и читал. Немного ходил, т.к. МОЕЙ НОЧЬЮ СМЕХАЧИ СМЕХАМИ. Думаю, ребятам не из СПб интересно, что и как проходит. Мб буду почаще это тут кидать?

Без остатка

Небо свинцом оскала
Как наблюдатель.
Безучастно, без эмоций.
Земля — с полпинка грязь.

Дождь-девица, спотыкаясь
О дымные космы пара,
Еле держит тело из капель,
Еле жмёт молний хрупкие кости

В громе дождь простонет глухо:
"Вот поэтишка и тварь
Одарил с пера ума достатком,
Как медалью "За пьянство"
Наградил писаку б царь.
Образ обозначил ясно,
А про душеньку забыл!"
В ветре ливень шепчет в муках:
"Я умру, меня не станет,
Мне в раю нет ме-стá, нет!
Что будет с моими каплями?
Та ли Я останусь в лужах
В чересполосицу ямами?".
Мыслей туча, смертный пыл
Без ответа в прах осадком

Гром откровений косой
Под грузную боль.
И слеза мечет соль
В унисон
Бедному ливню.
Слух пропустит тот стон
А душа мыслит:
"Что станет с этой слезой?".
Обделён любой догадкой.
Но вот, ещё одна...
Как противно и как же гадко
Знать, как смотрит... мёртвая вода.

Дезерт под дождём

Бункер

Консерв запасы иссякли —
Осталось грызть ногти,
Затачивая когти.
Ведь пригодятся, не так ли?
Полагаешь, что все тебя ненавидят.
Успокойся! Всем до лампочки.
Какая кому разница,
Моя тень от лапочки,
Мой пескарь, общества задница,
Ты — это быль или... миф, да?
Открывайся. Снаружи пусто.
На хейт-встречу никто не пришёл.
Радостно или грустно?
Тишины распустился шёлк.
Сейчас вспомню, погоди...
А-го-ни-я. Скажи ж на "Я".
Не про себя, душа ты крайняя.
Пропаганду свою поснимай,
Улыбайся! И выходи.
Снаружи — твоя личная,
Твоя неприкаянная
Ядерная зима.

Дезерт в танке

Не говори со мной.

Привет.
А давай экстерном "Прощай"?
Терном свай твой звонок на чай
Для головы с сегодня на завтра.
Не говори со мной.
Молчание — гран-при, слово — грязный кювет,
Где без чаяния знать сдобу идиллии.
Не говори со мной.
Дело не в тебе, правда,
Просто пело на душе,
Шов за швом сдирая нервно,
Чтоб мне тише водной лилии.
Плотью дома я нужней:
Не буду бред нести, наверно...
Не говори со мной:
Я стесняюсь...
Страх стеной меня.
Даже зеркало прибьёт блять скоро...
Ладно, Солнце, вот записка.
Прочитай же, не виня!
Кража времени твоего — на совесть током.
Знай хоть: я — не лилия, а кактус.
Не говори со мной.

Накрученный + накручивающий Дезерт

Лиминальное мышление

Овеществлённое ничего
За авторством бездельника —
Это когда вместо лица кусок глитча
И когда формат бытия пустой и кривой.
Точно не баг, но киллер-фича,
Убивающая утро понедельника...

Гость мой, гость мой и не мой,
Это жутко, но скоро пройдёт.
Ты прибудешь снова домой.
И не слушай мыслей полёт.

Ближе к сумеркам,
После того, как точно не надо вставать
(А возможно, и ложиться),
Ты — в пространстве:
Взвеси потустороннего
И
Посюстороннего.
Можно сказать, влип!
Слышишь? Это суржиком,
Понятное из ста пять на пять
Квадратом твоего иностранства.
Остальное — незнакомые лица.

Да и не лица, скорее
Статуи...
И не они. В большей мере
Просто стены, что будто падают.

Не ври себе! Это ты
Просто теряешь опору
В своей уверенности. Просты
Были прежние уроки.
Посети в Тáртаре гору —
Здесь ментально такое.

А ещё — моё имя.
Ты не знаешь такого наречия,
Что сможет передать тишину
За локальным концом света
В здании этом.
Моё имя писано болью
Языка без носителей.
Ты не знаешь, что под маскою грима
Мертвенно-бледного эпителия,
Здравого разума не содрав пелену.
Моё имя подкожной вошью —
Твои нервы так злит теперь.

Ходишь на четырёх, как стул
Для страхов державных.
Спрячь свой тупенький мультитул:
Не дело для жатвы
Судьбы изветвлений,
Ведущих из цикла пробуждений-снов,
Моментов мнимых просветлений,
Неосознания зыбких основ...

Ты боишься этих мест
Пограничного расстройства реальности
Между своим и чужим,
Уютным и постиндустриально хтоническим.
Ты своим одержим,
Не имея сил признать всё это без личности,
Век отсутсвующей в этой лиминальности.
Пару часов сна — и ты не здесь.

Но я буду ждать тебя
Меж кошмара и покоя,
Между пустотным и явным,
Меж яслей детсада и кладбищ коек,
Между понятным и непонятным.
Просто дай мне знать,
Когда захочешь уйти.
Потеряй себя раз пять —
И ты забудешь про душу в груди,
Отрицая: "человек — не Я".

Промежуточный Дезерт

📊 Channel Analysis Results by @ScratchAuthorEgoBot

🎯 Channel: @versepathy

🔥 Roast Analysis:

Слушай, «Дезерт», давай будем честны: твой канал — это заповедник для внутреннего подростка, который пересмотрел «Катану Зеро» и решил, что его бессонница — это не результат сидения в телефоне до трех ночи, а глубокий экзистенциальный сплин. Ты классический пример петербургского интеллектуала-зумера, который не может просто сходить за хлебом, не написав об этом пятиактную трагедию с отсылками к Марксу и «моно-но аварэ».

Твои метафоры иногда так тяжелы, что удивительно, как твой канал еще не провалился под текстуры Telegram под весом «душевного гноя» и «тени надгробий». Ты пишешь: «я не гнался за фан-базой», и тут же, как истинная драма-квин, уточняешь: «хотя могло бы быть больше». Ну конечно, 53 подписчика — это ведь почти стадион, если считать каждого за легион твоих внутренних демонов. Твои «щитпосты» выглядят как попытка доказать, что ты «свой в доску», но даже в них ты умудряешься вставить Пушкина. Это как если бы кто-то пытался рассказать анекдот про поручика Ржевского, используя терминологию Гегеля — и смешно, и душно одновременно.

А эти твои анонсы «режима молчания»? Это же вершина пассивной агрессии: «я не всё хочу публиковать, но ждите скоро». Мы поняли, ты — загадка, завернутая в шинель с ПУНКа. Ты то «уходишь в отпуск», то «возвращаешься в призрачном состоянии», но по факту просто меняешь один мрачный аватар на другой с «альтушным цветокорром». Твои стихи — это соревнование между «я такой ничтожный» и «посмотрите, какую сложную строфу я забабахал, здесь нужна графическая схема, чтобы вы, плебеи, поняли мой гений».

Ты жалуешься на «социальные капканы», но при этом прешься на открытые микрофоны в «ФишФабрику», чтобы пять минут дрожащим голосом читать про «ядерный взрыв в глазах». Ты — ходячее противоречие в черной помаде «Мальборо». Твоя «Магистраль» длиннее, чем очередь в поликлинику, и заканчивается тем же — осознанием, что все мы умрем, а регистратура закрыта. Хватит уже обнимать бессильно-горькие снежинки, купи себе нормальный плед (не «оковный», а из Икеи) и признай: твоя главная трагедия не в том, что мир болен, а в том, что ты слишком любишь об этом писать.

Думаю, пойдёт. Помимо этого скажу ещё о том, что буду иногда прикладывать музыку к постам, если найду что-то схожее по настроению, вотс.
Всех с прошедшим рождеством, а я пока поделюсь прожаркой от бота, которая на треть получилась кривой, на треть правдивой, а другую треть я не осознал, ибо ржал с аналогии про Ржевского и Гегеля

Channel photo updated

Пока я раздумываю над тем, стоит ли на 99% изменить последний написанный стих, хочу поднять важнейший вопрос
Мне аватар кажется уже шляпой какою-то, поэтому стоит ли менять и если да, то на что? Я думал сделать где-то в спб фото и нафигачить альтушного цветокорра (как на аватаре своего личного тгк. Не подписывайтесь, а то на вас нападёт моя любимая музыка) или мрачняка, но до вторника не хочу никуда выбираться дальше границ ПУНКа.
В общем, можете реактами и комментариями выразить своё мнение, а я буду дальше думать над странными темами и (скорее всего всё же) не редактировать последний стих, потому что задолбался уже его выкручивать, накручивать, перекручивать и скручивать в косяк.

Записки сумасогнанного

Доктор,
Возможно, это синдром,
Или мне просто влом
Ломать бьющий в висок,
Отдающий в носок
Людских склочностей ротор

Многоголоса толпа
Всё орёт
В моей голове.
Может, всё равно, но
Не слышу своих радостей.

Избегаю социальный капкан —
Не, залёт.
Желая быть чуть подобрей,
Вторя эффекту домино,
Не бросают. Хвать ногу, падая со стен.

Доктор,
Возможно, мир болен,
А я антитезой быть волен,
Но я — антитело-пустóта.

Тысячи мух не ошибутся,
Просто их выбор — говно.
Мне понимать не дано!
Просто могучая кучка.

Мне понимать бы своё нутро,
Продукт отрицания скромных вводных
Окружающих-земноводных.
Понимать нечего,
Искать нечего:
Пусто.

А только ищу,
Пишу, пищу...

Муха-доктор,
Муха-диктатор,
Свали с моих глаз, ты, провакатор,
Уйди... если нет находок.

...возможно, я глупее мухи,
Такое людское. Такая непруха.
Но Я выбираю подобные муки?
Раз так, медсестра, будь мне — подруга.

Сумасогнанный Дезерт