167

Панорама линяет окрас.
С Эйфеля парашют —
многоэтажками вниз простой
эхом от стали в грудь разят.
И оземь голова расплывается в крем

Доброночное утро кошмара
пощёчиной оставило мешки,
и до рассвета осталася пара
часов.
Да брось, передави, пересмеши
глупцов.

Они не знают, сколько в сутках смертей.
Ответ: меньше, чем пару часов назад.
Они не знают, что Он будет первей
в праздник земных почестей-услад.

Внутри объявится Гай Фокс
сказав: "хочу" твои — мусор грачу;
Как зря мы льём всей жизни морс;
Лей на холст свой лунный мост.

Идёшь?
Шагаешь по свету?
Ищешь великого замысла свыше?
Не волнуйся, это временно.
Однажды и я не обрету покой,
и ты.
Доносится из конца:

"Кровью статистики нас
напишу:
сто
шестьдесят
семь
и один"

Дезерт