🤍Хм... Вот уж вопрос, достойный того, чтобы посвятить ему не одну балладу! Это, видно, испытание для лучшего барда Мондштадта?
🤍О любви написано столько песен, стихов и поэм, что их не переслушать и за целое столетие. Одни воспевают её как величайшее счастье, другие — как самую сладкую боль, третьи и вовсе уверяют, что без неё жизнь не имеет ни вкуса, ни цвета. И ведь никто из них не ошибается. Разве можно уместить такое чувство в одно-единственное определение?
🤍Но нельзя же заставлять слушателя ждать, пока бард закончит свои размышления. Иначе солнце успеет скрыться за горизонтом раньше, чем прозвучит ответ. Ха-ха!
🤍Что же такое любовь? Любовь — это ветер, помогающий тебе взлететь и удержаться в небе, любовь — это солнце после недели дождя, как и дождь после недели зноя, любовь — это песня, трогающая все струны души. О любви можно говорить бесконечно. Кажется, именно поэтому барды так редко устают писать о ней.
— Господин Бард, а вы когда-нибудь любили?
🤍Ха-ха... А как, по-вашему, можно сочинить песню о любви, ни разу не позволив ей коснуться собственного сердца? Как рассказать о чувстве, которого никогда не испытывал?
🤍Конечно любил! И до сих пор, видно, люблю.
— А где же сейчас ваша любовь, господин Бард?
🤍Где же? Хм... Пожалуй, это куда сложнее, чем кажется на первый взгляд. Стоит лишь задуматься — и память тут же уносит в десятки разных мест, к сотням сказанных когда-то слов, к бесчисленным воспоминаниям. Так куда же отправиться, чтобы вновь отыскать ответ?
💙💙 Твоему выступлению поистине нет равных в мире. Но если ты ещё хоть раз напьёшься и выльешь вино на мою голову, я очень разозлюсь.
🤍Каменный стол давно покрылся трещинами, а оставленные на нём приборы так никто и не осмелился забрать. Видно, для похитителей сокровищ они не представляют никакой ценности — если, конечно, те вообще успевают подняться сюда и бросить на них взгляд, прежде чем решат, что собственная жизнь им всё-таки дороже. Да и путники с историками уже давно обходят это место стороной: то ли слухи о суровом нраве соседствующего адепта отпугивают, то ли сама гора не слишком охотно принимает случайных гостей.
🤍И теперь этот стол отошел в полное владение того упомянутого адепта.
🤍Больше не звенят о камень случайно опрокинутые чаши, не растекается по столешнице вино, пролитое одним неловким взмахом крыла, не слышится тяжёлый вздох сидящего напротив бога. Не появляются на холодном камне свитки, заботливо прижатые небольшими камешками, чтобы один слишком уж озорной ветер не унёс их в близлежащее озерцо, весело насвистывая что-нибудь себе под нос. Сколько же раз тогда было сказано «тише»? Сколько же раз эта просьба не была воспринята?
🤍А пальцы тем временем сами ложились на струны лиры, рождая новую мелодию. В песню годилось всё, на что только падал взгляд: забытая чекушка, сорвавшийся с дерева лист, юркнувшая между камней ящерица, птица, легко рассекающая небо, хороший друг, сидящий совсем рядом... или тот, чей образ не покидает сердце уже которое столетие. И была в песнях этих всегда радость — ведь не будут забыты сложенные в рифму строки. Даже если ноги однажды забудут дорогу к этому месту, ветер обязательно вспомнит её сам — и вновь напоёт мелодию тому, кто когда-то подарил её миру.
🤍