Во мне блуждающая осень.
Теряется движенье.
Заражена раздумьем плоть.
Душа развязывает узел.
Так есть он? Был? Или ещё будет?
Вопросов много в голове,
И все сплелись, как поезд.
Я успеваю посмотреть
На уходящий хвостик.

В другой тональности скажу:
Сейчас всё очень как-то.
По-настоящему стыжусь,
По-настоящему, как надо.
А в то же время не стыжусь,
Не слушаю указов.
Дуальность эта на меня
Подействовала знатно.

И снова стёрся слой защитный,
Сколь ни рисуй и ни придумывай его.
Отмылись краски все от плитки,
И не осталось ничего.
Закрашена истерика,
Закрашена надежда.
Конец закрашен много раз.
В искусстве слой за слоем,
Цвет за цветом
Выводится начало фраз.
Но фраз таких, значение которых
От глубины зависит, не от грёз.
От простоты, от твёрдого ответа.
На правильно поставленный вопрос.

Я в тексте, как ребёнок перед небом,
Не дотянусь до нужного угла,
Но это не мешает быть мне смелой
И в буковки внедрить эмоджинку 🐘а