Валентина Чистова. Рассказы и стихи

Поэтический флешмоб #яждусвойсрокзаэкстремизм

* * *

Я жду свой срок за экстремизм.
Пишу посты, смеюсь, зеваю,
Но знаю - где-то там в ночи
Мне эшник дело подшивает.

Он скринит бережно посты,
Внимательнее всех читая,
И крепит скрепочкой листы,
На экспертизу отправляя.

Улыбка ль на его устах,
А может вовсе нет эмоций,
Я человек - а это знак,
Что на меня статья найдется.


Другие участники флешмоба:

https://t.me/hutorblizdikanki/4824

https://t.me/oktyan/1636

https://t.me/iremembereverymoment/706

https://t.me/GolosMauzera/194

https://t.me/vit_spaidurone/2122

https://t.me/InFieldEternal/1155

https://t.me/Hodishki/3811

Лес

Что страшнее - когда обезлесели
Берега и уходят воды
Или взметнувшиеся леса
Крестов - каждое дерево 
без весны?
Мою Родину жалко не больше,
Чем бомжа в конвульсиях эпилепсии
На асфальте у перехода.
Мы уже навсегда забыты. 
Истрачены.
Разъяснены.

Разбегаются трещины, бумажная карта рвётся.
Горло схватит, не закричать -
Шёпотом позови.
И спой что ли песню 
Ту самую, что про ворона.
Из каких-то таежных нор
Партизанских
и невозможной любви
По дороге 
из обломков зубчатого 
красного кирпича
Всходит новое солнце, 
оно будет точно черным.

17.06.2026

*  *  *

Поэты,
  как правило,
              мудаки,
Совершенно
непредставимые
         твари.
Деточка, из-за тебя еще
  не пытались
    наложить на себя
         руки
Или въебать тебе по лицу
С ноги?
Да ты не в прайм-эре
И не в ударе!

Главное - говори.
Не замолкая - дыши
Пробелами в строчках
И плачь кириллицей,
     даже если
          без кислорода
                              душно.
Пусть все мучаются,
В ненаписанном
   правды
              нет.
Но не пиши,
Что ты зет и плохой поэт -
Это лишнее
И ненужное.

27.03.2026

Вдохновлено беседами с товарищем-поэтом о, собственно, современной поэзии))🔽🔽🔽

* * *

Стекает завиток обоев сном
Стеклянным стоном сквозь сосуд янтарный
Откупорить грааль
Меж горлышком и дном
Тоска и тайна
Без времени и меры потому,
Что только страсти мера половина,
А смерть упала янтарем ко дну
И анемонов щупальца к нему
Плывут картинно

11.01.2026

(сокращенная версия песенки😎)

* * *

Моя миссия - это мессия,
Твоя мораль - тупая хуйня.
Я всегда на стороне России,
Потому что России
Нет без меня.

Определись, что тебе по масти.
Янг Траппа умер, а ты тут зачем?
У тебя есть жизнь, у меня есть счастье.
Не хочешь политики, граммов семь?

Твои кумиры тебе пиздели,
Сытых ублюдков липкий обман.
О березках мечтают лишь в Куршевеле,
Об орешнике - жопу втопив в диван.

Любовь это проклято, а не круто,
Но мы все по кайфу летим в пизду.
До катастрофы отсчет в минутах.
Ты боишься смуты,
А я ее жду.

Моя миссия - это мессия,
Твоя мораль - тупая хуйня.
Я всегда на стороне России,
Потому что России
Нет без меня.

9.01.2026

Моя традиционная колядка💡

* * *

Коляда-колядка,
В дверь стучит лошадка:
Один бок ледяной,
А другой смоляной,

Шёлковая чёлка,
Зубы, как у волка,
Угольки в глазницах.
Вынеси напиться!

Не отсыплешь конфет –
Унесёт на тот свет,
А отдашь все сласти –
Подковку даст на счастье!

Если метафоры у графоманов - хитрые злобные сучки (и среди глуховатых читателей комический эффект может и не случиться), то рифмы - это такие агрессивные хабалки. Типаж прилепившихся к фронту/тексту девиц с надутыми ресничками и нарощенными губами. Такое, что видишь и - бляяя, оно существует... Зачем?... Но уже не развидится.

Все эти лечу-хочу, пизда-звезда и ботинки-полуботинки - они первыми всплывают в графоманском мозгу. Это чудом найденный грааль в плотном тумане. Всплыли и - о, счастье - лепятся в строку, не взирая на сопутствующие потери. А потери в этой спецоперации велики: смысл, синтаксис, лексика и орфография.

Для подгона под рифму рушится стиль, какой-никакой, появляются ублюдки-частицы. Часто это будто автора тюкнул по голове мертвый Сумароков и пером вписал немножко высокого штиля. Лучше б матом добивали иногда. Это так и читается: словно автор думает матом для связи слов, а в тексте постеснялся и союзов с частицами насыпал.

В общем, что метафоры, что рифмы - просто то, что надувается ветром в мозг графомана мимо сложных нейронных связей по самым простым путям. Ну и что, что ровно то же в 5 классе было в стихе одного крестьянского поэта 19 века, мозг это активно не помнит, а рифма-то вот она, готовенькая.

Правда, если стих настоящий, то никакая рифма, даже самой безыскусной простоты, царапать не будет. Она просто будет на своем месте как одна-единственная, выбранная из мириадов возможностей и самая нужная. Она не противоречит в стихе ничему.

Если царапает рифма и смешит метафора - просто стихи не оч.


https://t.me/poetarka/1193

Вдохновлено товарищем Вераксой)💥

РЕВОЛЮЦИЯ, ЕВРОПА, ЮНОСТЬ!

Революция, Европа, Юность!
Там под мостовой зачищен пляж.
Яркие огни парижских улиц -
На несвежем трупе макияж.

Революция, Европа, Юность!
Ах, какая к вам была любовь!
Только вы совсем там ебанулись:
Полюбили негров и хохлов!

Революция, Европа, Юность!
С Кьеркегором я бы встал в строю,
Вместе с Бодрийяром окунулся
В мальчика брюссельского струю!

Революция, Европа, Юность
Отцвела, как дряхлый флер-д-оранж,
И в зрачках расширенных и тусклых
Не проснется уж былой кураж.

Я бы лучше тоже ебанулся,
Сжег собор или ограбил Лувр.
Революция, Европа, Юность -
Догорай, закончен перекур.

22.12.2025

Метельные сны

Как нам выжить в эту метель?
Прости, я не даю ответы.
Будто сон: снизу тонкие голоса,
И закат в стёклах дома напротив рыж.
Ты шагнёшь с тёплой крыши
в зелёную кипень лета
И, маленькая неприкаянная душа,
Конечно же, полетишь.

И мир такой,
будто кто-то выдернул ниточку из заплаты. 
Или чеку.
Глаза распахнёшь с укором: я не пойму,
Зачем все эти дороги, остановки, торговые автоматы?..
А ты танцуешь
В сиянии лучей и пороховом дыму.

И всё вдруг звучит, закруживает влюблённей,
Сырым ураганом швыряет в стекольный звон.
Метельной снежинкой растаиваешь
на ладони -
Это был невозможный, пленительно тёплый сон.

30.11.2021

"И пятый ангел вострубил…"

Выпал снег - и всё веселее,
Потому что после зимы - весна.
Проблески нервного солнца из свитых туч
И ветер сырой навылет.
Кто же считает до Авалона мили,
Когда уже дорога предрешена.

Ураганный ветер последние листья рвёт,
Разноцветные глянцевые пластинки.
Переживём эту зиму и самый злой гололёд,
Ведь у меня есть чёрные
шнурованные ботинки.

В глазах прохожих знакомый огонь узнать,
Выпрямить спину - пожалуй, задора хватит.
Мне бы хотелось нежности, шампанского и объятий,
Но музыка апокалипсиса - та музыка, 
Под которую следует танцевать.

14.11.2021

Гадание-колдовство по бюджетному шампанскому
(старый рассказик от года, когда были этикетки 1937)

Новогодняя традиция для нищебродов.

Ибо чтобы традиция жила, она должна быть хоть на чуточку, но жертвенной, да? Как минимум причинять неудобство. А если всё легко и вообще пустяки, то это просто бытовые дела, а не традиция. Но все-таки и не слишком тяжелой, а так, чтобы вроде игры было.

Эта традиция подходит, например, для приезжих в чужом большом городе, меняющих работы с курьера на мерчендайзера и обратно на безработных, для героев современной прозы, для тех, чьи крылья надолго связаны привычным выбором, взять ли еще одни памперсы по акции или витаминки-колготки-кроссовки себе, но ай, ладно, кто меня видит в песочнице, можно обойтись… Много для кого, в общем, всех тут не перечислишь.

Суть вот в чём. Незадолго до Нового года отправляешься за запланированными покупками для праздничного стола в родной супермаркет. С твердой решимостью потратить денег не больше, нет, не больше, чем можешь потратить. Подходишь к алкогольному отделу и вместо того шампанского, которое взял бы в здравом уме, исходя из своих вкусов и финансов, играешь в рискованную игру: отсчитываешь такую бутылку шампанского, какой год сейчас наступает. Слева направо и сверху вниз, если год будет четный, и справа налево и снизу вверх, если нечетный. И что бы ни вышло, то себе в корзинку и кладешь.

И тут уже срабатывает настоящее новогоднее волшебство! Лучше всяких гаданий выходит.

Если роковой жребий пал на Самый Дорогой Экспонат в этой витрине, ценой в весь твой предновогодний бюджет, то это – богам. Покупаешь, грустно рассчитывая, от чего придется отказаться: от оливье, мандаринок, торта или всего сразу. Этот выбор судьбы означает преодоление, стойкость духа и готовность к крутым переменам. А новогодние боги, причастившись с тобой этой жертвы, за тобой приглядят.

А может быть, попадется то самое шампанское, которое и так было в списке покупок. То самое и вкусненькое, и голова от него не болит, и по скидке как раз. Что сказать, ласково смотрят на тебя зимние ангелы, всё было хорошо и будет хорошо на гладкой твоей дороге, искрящейся, как вытоптанная по свежему снегу белая тропинка под январским солнышком.

Бывает и иной расклад: из каких-то черных дыр на нижних полках шустро ныряет в твою корзину нечто. Оно игристое, совсем за копейки, и ты прекрасно помнишь (а впрочем, скорее смутно), как пили его где-то на ветру, в смешной случайной компании, в другой вселенной…а потом провал и ад. Это знак веселого искушения – и можно его принять, но (подмигивает зеленый бесёнок) помни, что цена не всегда так легковесна, как сперва показалось.

Ну а если шампанское попадется красное или розовое, тут и гадать не надо. Обещает следующий год тебе счастливую любовь, как во всех праздничных открытках желают. Розовое – больше нежности, красное – больше страсти. Но это и так понятно.

Иногда выходит по счёту вообще странное. Даже сомневаешься, считать его за шампанское или не считать? Диковатого вида бутылка с ярко-голубой перламутровой жидкостью, переливающейся, как ведьминское зелье. В августе, помнится, хотелось попробовать, что это такое, отсалютовать синим прозрачным стаканчиком закатному солнцу, падающему в реку в таких же безумных по цвету перламутровых облаках… Но смелости не хватило. Вряд ли это вкусно. Теперь, конечно, уже не отвертишься – и придется весь год по-своему чудить, сиять, раздражать и вызывать обожание, как будто всё как в последний раз.

Ну или раскинутся вдруг особым образом звёзды, яркие красные зимние звёзды, и традиция новогоднего гадания соприкоснётся с Традицией настоящей. Зазолотятся на зелёном шампанском боку цифры «1937», обещая нежный вкус репрессий, пьянящую сопричастность общему делу, горьковатую радость подвига. Значит, всё наконец-то в жизни будет правильно.

Всё - будет.

Последняя сигарета

(стих из тех, что публиковались под мистификацией-псевдонимом)

Пепел сигареты
На черном рукаве моего пальто -
Это пепел сожженного мною города.
Я иду пружинистым шагом,
Молодой и гордый,
Я сожгу дотла этот мерзкий город
И не построю новый потом.

В унылых окнах домов блевотные хари,
Мне плевать, кто тут жертвы, кто палачи -
Всех в беспечальном вывеселит пожаре
Последний огонь моей сигареты в ночи.

Из сраных пеленок - в мир: ебля, семья, работа.
Терпкий дым как ненависть, не вздохнуть.
Я не хочу умирать ни за кого тут.
Но все же, потом,
поплачь обо мне
чуть-чуть.

2021

Рассказ, подходящий к сегодняшнему дню)

Чаша

Перед кем сплясать бы? - неси золотое блюдо!
Перелистни страницу - и ты распят.
Самое страшное не Голгофа и не Иуда,
Самое страшное это Гефсиманский сад.

Благоухает ночь, как завтра, вчера и ещё немножко.
Шум листьев, цикады, невидимые ручьи.
Господи, защити, укрой досветла ладошкой
Душу мою, пожалуйста, не молчи...

Не отводи глаза, я ещё немного...
В этой тьме не слышно ещё шагов?
Капли крови гулко падают в пыль под ноги:
Чаша переполняется до краёв.

2023

#поэзия

Рассказ 2020го года об Искуственном интеллекте, актуальность только растет)

https://telegra.ph/Roj-scenarij-Apokalipsisa-04-17

Последний день Земли

Когда наше Солнце ослепительно вспыхнет
и в чёрную вывернется дыру,
Ты не увидишь, и я не увижу –
Я, наверно, уже умру.

Лёгкой секундой выкипят океаны,
Реки крови под тонкой кожей
И кровь всех рек.
Облачко, служившее нам дыханием,
Отцепится и улетит гулять подальше от всех.

Мир, не смотревший на небо, был долго ласков,
Убаюкивал сказками до самых последних минут.
Может быть, улетит на центавру
Генномодифицированный потомок Маска,
А твоих потомков, конечно же, не спасут,

Можешь поплакать, детка – капитализм.
Но лучше
Разрушить с нами этот гнилой муляж.
Мы подчиняем и строим святое будущее,
В котором Космос будет для всех – и наш.

И в новый мир,
заботливо найденный космонавтами,
Где будут журчать ручьи и шуметь леса,
Всех заберут межпланетные
нацбольские дирижабли,
Солнечный ветер наполнит их паруса.

2021

Революция

Для Веймара не хватает Круппов,
Для семнадцатого - экспроприаций.
Бедная Золушка революция
Идет с котомочкой побираться.

Зет как зависть, но отворачиваются лишь трусы:
Злыми глазами смотрит в витрины -
картинки волшебного фонаря.
У нее нет ни уютного Веймара в хрустальных бусах,
Ни нарядного кумачового Октября.

Наметает сугробы. Маленькая сиротка
Бредет сквозь них,
Минуя утоптанные места.
Пусть согреются злые и засыпают кроткие.
Холода настали.
Что будем делать, а?

2025

#стихи

Возможно

Мне кажется, я открою глаза
и проснусь лесной
колдуньей в священной дубовой роще,
срезающей с дуба метёлку омелы
чужой стрелой.
Возможно, это было бы проще…

Ходить по мягкому мху и колким иголкам
босыми ступнями,
знать, от какой судьбы наперстянка лечит.
Я бы, конечно, думала,
что я вообще всё на свете знаю…
Возможно, это было бы легче.

Жила бы в лесной глуши,
никого бы не видела месяцами,
не смеялась заливистым смехом,
не плакала о неважном,
только латала прорехи
в золотых сплетениях слов
и своей души.
Возможно...

Возможно,
всё было бы
точно
так же.

2020

#стихи

(нашла в старых зарисовках, лучше монофона я не напишу😈)

Криминальная драма-монофон на Л.
Сюжет: она убила его из ревности и закопала на лугу. И в рай им не попасть.

Лети

Ленивая ламия лакирует ландыши лимба. Лучших ли ловит лимб? Ликуют лилии луговые: лети, Люцифер! Лёгкое лезвие лишило любви - лишило лжи. Легко ли лежать ледяному, любимый? Летних лугов лоно лечит ложь, лечит лесть. Лети лепестком лилии, лежи ломким льдом... Ломаю лиру. Лютой любовью лакомится Люцифер.