Я снова пил портвейн дешевый
и что попало говорил,
кто рукавицею ежовой
мне губы вытер – я забыл.
Я предавал себя злословью,
бежать хотел – скажи куда,
и плакал над своей любовью,
которая не навсегда.
Я презирал себя за слабость,
что не добился ни черта,
и только музыка осталась,
а музыка есть пустота.
Лишь только музыка внутри,
а в окнах – солнце в снежной мути
и снегири, и снегири
непостижимые, как люди.

18 марта 2021 года