Каждый раз, когда я смотрю на свои старые фотографии, я плачу. Я смотрю на ту маленькую, хрупкую девочку, которая ещё не знает, каким бывает настоящий мир. Смотрю в те глаза, которые так ярко светятся огнём, который даже самый сильный напор воды не смог бы потушить. Смотрю на эту искреннюю, детскую улыбку.

Я смотрю на ту девочку, которую всегда обижали. Она просто плакала и возвращалась, будто ничего и не было. Она всегда молчала, думая о чувствах других. Мир пользовался её добротой.

Медленно я поворачиваю голову и смотрю в зеркало. Я вижу красные от слёз глаза. Те же самые глаза — но уже без искры. Нет больше того огонька. Смотрю на губы, которые больше не расплываются в улыбке. Я смотрю на себя и вижу человека, который пережил боль. Я стала грубее, холоднее. Больше не плачу и не молчу.

Но иногда мне кажется, что та девочка никуда не исчезла. Она всё ещё живёт где-то глубоко внутри. Она всё так же верит в добро, всё так же хочет обнимать мир, а не защищаться от него. Просто теперь она стала осторожнее. Она научилась различать искренность и фальшь, тепло и холод.

Возможно, огонь в её глазах не погас — он просто перестал быть наивным пламенем и превратился в тихий, устойчивый свет. Такой свет не ослепляет, но согревает. И, может быть, однажды, глядя в зеркало, я снова увижу в этих глазах не только пережитую боль, но и ту самую искру — уже не детскую, а сильную и осознанную.

Потому что выжить — это тоже сила. И сохранить в себе хоть каплю света после всего — это уже победа.

#мысливслух