мысли о чужой смерти щекочут горло стреляют в рёбра. жаль и не хочется - в последний путь провожать. себя, вроде как, проще всего: никаких лишних тревог по небудующему. а в окно с шести утра уже лупит солнце, кровавое и сухое. а кто-то всё поёт и играет, поёт и играет, поёт и играет....