Сок колокольчика лугового
стынет на пальцах временем.
Мы ли просили об этом Бога?
Бог абсолютно нем.
Видишь, в ладони неспешно, холодно
сыпется маков цвет.
Я не смотрю на промерзлый город,
города вовсе нет...
Завтра не станет и нас с тобою.
Это уже в пути.
Так уходили минуты строем,
стрелки стучали «тик».
Так обнаруженные чужими
выдохами во сне.
Видишь безвременное над ними?
Это всего лишь снег.
Это всего лишь цветы люцерны
сумрак связал венцом.
И теперь кажется полноценной
сказка с любым концом.


© Copyright: Иэллэ, 2026