И каждую годовщину они плачут,
Рассказывают хорошее, говорят: «Был наш».
А после расходятся по домам и судачат,
Какой был несносный бездельник, бабник, алкаш.
Вот если бы всего этого не случилось,
Они бы, конечно, всегда за тебя горой!
Но ты ничего не скажешь со дна могилы,
Не сломленный ими, но скованный смертью герой.
Я молча смотрю на этот пустой спектакль.
В нём нет для меня ролей. Я плохой артист.
И время течёт ручьями в канавках у замка,
И солнце над городом утром восходит на бис,
И кланяется с закатом. Вечерний город
Немного уставшим кажется без тебя.
И шпили на башнях буквенные узоры
Вычерчивают под диктовку дождя.

© Copyright: Иэллэ, 2026