Рождённый с золотой ложкой во рту, со звездой во лбу,
По очень расхожему мнению тупой толпы,
Ты выйдешь под дождь без зонта, раздет, разут —
Смотри, как дождь смывает их слов следы...
И всё это ничего не значит в твоей судьбе —
Ты вырос из их пересудов и перемен.
Они ничего не знают ни о тебе,
Ни о тех людях, дороги делил с кем.
Вот смотришь на них, становится вдруг смешно.
Ох, всё то тебя из ревности сжечь хотят:
То в золотую клетку запрут, то наденут пыльный мешок.
О, вечные игры в дружбу самых лучших ребят...


© Copyright: Иэллэ, 2026