Чужие города скалятся
Огнями фонарей.
Им, как обычно, не нравятся
Бродяги у дверей.
А я всё тыкал в небо пальцем,
Да видно не попал.
А ты беги, беги, красавица,
Беги на карнавал.

А я собрал в своих ботинках камушки
Дорог, по которым ходил...

Как будто не видна истина,
Но где-то между строк
Ты себя ловишь вдруг мысленно,
Что начитался впрок,
И насмотрелся на блёстки
В одеждах королей.
И всё тебе теперь просто
У запертых дверей.
И хочется молча уехать куда-то,
Забыться и не возвращаться обратно,
И, может быть, всё переменится скоро,
Лишь выброшу камушков чёртову гору,

Но я храню в своих ботинках камушки
Дорог, по которым ходил...

А ритм каблучков-кастаньет
Наполнит бальный зал.
Какая это из побед,
Никто не посчитал.
И можно ждать весны, хмуриться,
А можно полюбить
Заснеженные сны-улицы,
В которых жажда жить.

И запоют в моих ботинках камушки
Дорог, по которым ходил...
Запоют в моих ботинках камушки
Дорог, по которым ходил,
Я храню в своих ботинках камушки
Дорог, по которым ходил...
Я собрал в свои ботинки камушки
Дорог, по которым ходил
В чужие города.
© Copyright: Иэллэ, 2026