Здесь и в парках, и в скверах гуляют юные пары,
Растворяются в сонных аллеях под полной луной.
Я зачем-то люблю этот город простуженных ангелов,
Стерегущих покой грозовых облаков над Невой.
Им ветра нипочем, им дожди — боевые награды, и
По ночам, в тишине, когда перьями сыпется снег,
Я зачем-то пишу их истории в старой тетради,
Поименно не зная героев, практически всех.
Так же были они. Точно так же гуляли в аллеях,
Имена их простые звучали с надеждой на жизнь,
А теперь сквозь века, о несбывшемся не жалея,
Тихо бродят по крышам крылатые миражи.
И сидят на скамейках, читают умные книги,
Прячут в шарфы лицо и, смиренно подняв глаза,
Замирают навеки в этом случайном миге,
И звучат голосами нашими их голоса,
Усмиряя ветра штормовые и волны у берегов каменных.
От бездонных печалей и пафосно-траурных бед
Беззаветно хранит нас город простуженных ангелов.
Почему? Он и сам-то не знает ответ.

© Copyright: Иэллэ, 2026