#Научная #квантовая #метапоэзия
Я хочу найти аудиторию, для которой в моих идеях не останется неизвестных слов.
...Это только кажется, что слова, относящиеся к разным ценностным системам,
Могут отнимать друг у друга цену и одевать оковы,
А потом ещё становиться мемами...
Такие слова как "достоинство", "всепрощение" или "порядочность"
Обесценены более сложными смыслостроительными конструкциями.
А понятия "чести", "нелокальности" и "коэволюции" рядом, но, кст,
Взаимоисключаются в основных общественных институциях.
Таким образом, если говорить о поэтике этих слов, то обязательно
Показываются такие соединения-угрозы, метаболы и переносы,
Которыми творится не магия, как кажется наивному наблюдателю,
Но воистину квантовый мир и его семантические перекосы...
Это здесь молекулы смыслов сливаются в строки движений вниманья читателя,
А на дне междунамья - бессмысленность это запутанность,
Ни одна из идейных конструкций не тронет издателя,
Если текст флуктуирует, прячется, хвалит отсутственность...
Как отправить в печать и убить, если слово сегодня живое?
Без реквестов на новые правки поэзия тухнет в ослабших умах...
В хаотической реальности медиа книга - надгробье...
А издательства ссут, им продать бы читательский страх...
И вопрос к потребителю: вы из какой аудитории?
- Ой, простите, профессор, а это тридцатый этаж?
Если смыслов так много, зачем переписывать нижележащесть истории,
На которой возводятся уровни "ценностей падших"?Для кого-то в культуре доступно лишь пять этажей,
У кого-то прям в лифте отсутствуют кнопки, что выше десятого...
Но потомки сейчас видят нас, поэтически бедных бомжей,
Словно гопников в парке культуры из офисов на тридцать пятом...
Да с пятнадцатого внизу никого не узнать, ничего и не важно...
Если соседи за горизонтом ответственности, в бесконечности межбалконья,
То почему бы и не бросить в окно очередной высер, так может каждый,
Снизу там всё равно будут жаловаться на абстрактного бога средневековья...
А с пентхауса вид открывает и новую этику.
Как с вершины горы осмотрев красоту неделимого человейника,
Залипаешь у окон как будто у зеркала утреннего понедельника...
Блин, вот это всё Я, это Мы... Не поможет косметика...
Где-то черви метро жрут поэтов уставших и нищих,
Полный цоколь товаров и текстов по сути не нужных...
Я стою у окна на тридцатом, на карте ни тыщи,
И любуюсь закатом эпохи читателей худшего.
2025.05.25