Во «Времени старого бога» Себастьяна Барри интересно было бы, наверно, просчитать все по датам, но это, боюсь, очень сильно тюкнет по очарованию романа для тех, кто способен его почувствовать.

Конечно, это не детектив, а роман о властно пришедшей старости, искажающей твой взгляд, и о надежности или предательстве памяти (большой привет от третьего сезона "Настоящего детектива") . Главный герой, вышедший на пенсию сыщик, – мастер путать времена и события, но в моем случае к тому моменту, когда у читателя наконец тоже воображаемое и прошлое начали полноценно проступать сквозь реальность, книга кончилась.

Атмосфера, когда все вокруг зыбко, и ты в эту зыбкость проваливаешься. Священники с надругательством над детьми зарифмованы с отцом-извращенцем, мертвые близкие приходят в гости, а неблизкие машут из окна, и что еще из того, что видит, слышит и помнит главный герой - только иллюзия?

Вас конкретно так триггернет и будет трясти, если вам больно читать про старость, смерть, потерю себя, Альцгеймер, смерть детей, теракты, самоубийство, одиночество и бросание курить (и еще примерно в 15-20 случаях, да).

При этом умопомрачительная нежность интонации мне звучала ни хрена не про старость, а про юность, и из всех романов мира книга мне неожиданно напомнила «Посредника» Хартли.

То есть вот вроде бы потери, страх, тлен, все умерли… А при этом с пристрастием заглянула в себя, - и в Ирландию все равно хочется: ради огромного неба над близким, но жестким и загадочным морем, сумасшедше прекрасного путешествия по железной дороге и мороженого.