Обряд
Я скучаю по осени в дубовых долинах,
Теряюсь в тоскливых чужих голосах.
Я слушал и слушал треск этих фраз,
Избитые сотни – нет, тысячи раз.
Я – голый нерв над поверхностью кожи.
Мне так тошно сквозь дымку видеть все эти рожи.
Чёрными крыльями машут в гостях,
Оседая булыжником в старых костях.
Истончаясь ручьём, засыпанным глиной,
В неё же зарылся своей головой.
Придавленный мрамором – напополам.
А мне бы хотелось – босым и по мхам.
Изводить себя стало привычным каноном,
Просыпаться измученным давним синдромом.
Год за годом здесь каждый живёт напролом,
А я всё по кругу – себе о своём.
Мёртвой хваткой цепляюсь за проблески света,
Даже если это всего лишь свет от кометы.
Я хочу по-другому, правда хочу,
Но я так боюсь, что исчезну в дыму.
Обряд выживания, молитва и миф,
Дыхание ветра, крик, гул и свист.
Сухая полынь под лучами Луны,
Во древность и в тяжесть стихии земли.
24.08.2025
⠀