^*^ в старом шумном кабаке, сидя в самом тихом углу, я вижу старика за соседним столом, который мне шепчет своим взглядом, что ему есть много о чём рассказать. но при попытках что-то произнести, получается чистейший бред здоровых мыслей, которые рисуют улыбку на лице. он питается искусственным вниманием неосознанных людей, которым, в общем-то, по большей части все равно, и он это понимает, но в момент увлечённости остаётся только то, ради чего это… когда все уходят с облегчением, чувство, которое ещё не пропало, провожает их добрым взглядом. только понимая, что сегодня слов, сказанных вслух, уже не будет, начинается чувство осмысления произошедшего.
