𝓛𝓮 𝓹𝓻𝓲𝓷𝓽𝓮𝓶𝓹𝓼 𝓲𝓷𝓮𝔁𝓹𝓵𝓸𝓲𝓽𝓮 𝓭𝓪𝓷𝓼 𝓶𝓮𝓼 𝓹𝓪𝓾𝓶𝓮𝓼

Разбросаны по комнате остатки,
И в доме тишина.
А на окне лишь мертвые кусты:
Цветы мои завяли,
Погибли фикусы.
И я держу цветок за кисть
Рассыпется он тут, в моих руках.
Лепестки цветов летят, как пепел серый,
Сухой и хрупкий прах,
Нет веры, нету меры,
В луче закатном тает мрак.
И никому они не скажут,
Что жили, что цвели, как ждали.
Закат, он догорел. Ни мрак, ни свет.
Кто цвел: тот был, и стерт его портрет,
Вот так окончен наш сюжет.