🧷⭐️🧷

#rp

Брюс знал, что Джейсон скажет что-то в этом роде. Заслужить его доверие — всё равно, что пытаться удержать воду в ладонях: чем сильнее сжимаешь, тем быстрее она утекает. Брюс всегда сжимал слишком сильно; часть его была благодарна уже за то, что ответ сына не прозвучал как «пошёл к чёрту»,

поэтому он не стал спорить. Кивнул — сухо, по-деловому (и это тот, кто не хотел выглядеть “слишком официально”, оттого держа руки в карманах? потрясающе), — но не двинулся с места.

— Я знаю, что тебе нужно домой. Тебя ждут, — сказал он, и его голос прозвучал ровно, без тени обиды. — Я просто хотел, чтобы ты знал, что дверь открыта. Всегда.

Внутри что-то неприятно, назойливо засвербело. Желание поправить, напомнить, что особняк — тоже его дом, где Джейсон не был чужаком или гостем.

Но Брюс не стал. Так было бы только хуже.

Джейсону и так каждое лишнее слово в его адрес, не являющееся колкостью, будто физически требовало немедленной компенсации в виде сарказма или дистанции. Брюс знал этот механизм: он сам его создал. Годами недоверия и взаимных обид, которые не проходят за один, два, три разговора — и он не ждал, что Джейсон бросится ему на шею. Он вообще ничего не ждал — или, по крайней мере, не позволял себе ждать. Он просто стоял и смотрел на сына, который приехал за сумками и не уехал сразу.

— Что-то ещё, Би?

Брюс помедлил.

Слов было много — но они, как всегда, не складывались во внятные предложения.

…он покачал головой:

— Нет. Ничего.

Развернулся, собираясь уйти обратно в гостиную, — но у самой двери остановился и добавил, не оборачиваясь:

— Увидимся, Джейсон.

#int