ᴨᴩи ʍнᴇ ʙянуᴛ цʙᴇᴛы, ᴨᴩи ᴛᴇбᴇ ᴄʙᴇчи нᴇ ᴦоᴩяᴛ.
Что же есть любовь? Для меня, любовь — это, в первую очередь, про всецельное доверие, про слияние, про некое поглощение друг друга, про взаимопонимание даже в мелочах, возможно и про жертвенность.
Но насколько же всё это обо мне? Так уж сложилось, что ни на долю. Всё это лишь лирика. Я не создан для любви, а любовь не создана для меня, у нас взаимное непринятие друг друга. От меня гибнет всё живое, а само "живое" меня страшится.
Не могу сказать, что это пришло с проклятьем. Так было и в моей прошлой жизни, когда я был ещё молод, кровь в моих жилах могла кипеть, и у меня был лик. Отталкивать людей в этом отношении никогда не было чем-то тяжёлым, к этому привыкаешь, когда осознаёшь, что одиночество всегда будет твоим самым верным спутником, ведь оно бессмертно, как и я сам, а его холодная вуаль окутывает как влитая. Про любовь же такого не скажешь. У неё есть свойство угасать и менять свой образ до мерзкого и неузнаваемого.
「 Send. 」