Давно я не писал стихов, потому что пишу, когда уже не знаю как выразиться, чтобы стало легче внутри, а так вышло, что вроде говно происходит то и дело, но она как-то меня не цепляет, вроде плохо, вроде даже срывы были, но по сравнению с тем, что было раньше, всё кажется детским садом. Так вот…

«Счастье в страдание»

Махровые золотые листья,
Солнце уходит в запой,
Уронив на пол кисти,
Я безшумно кричу «стой!»
Коршуном облака нарываются,
Краски промокшей афиши,
На моих глазах растворяются,
Смена жизненной ниши,

Зачем-то шучу на уроке,
Откуда в голосе силы?
Где те люди жестокие?
Что рыли мне упорно могилы?
Почему нет истерик ночных?
Куда пропали все срывы?
Я так привык встречах их,
Ведь они моей жизни порывы,

Неприятности, конечно встпечаются,
Бывает обида, удары под дых,
Но они во мне растворяются,
И не болят, как пятьсот ножевых,
К которым сердечно привык,
От которых страдал,
И ждал, когда смогу жить без них,
Но явно не для этого я устоял,

Боль для меня как любовь,
Это сила движенья всего,
Тогда когда капала кровь,
Я создавал, задыхаясь, его -
Портрет раздирающих чувств,
Только когда не дышал,
Только касаясь смерти уст,
Я отклик в искусстве искал,

А теперь одна - пустота,
Меня вдруг простили,
Протёрли от слёз глаза,
В спокойный путь отпустили,
Я за этим пришёл,
Но не то я искал,
Я думал жизнь нашёл,
Но на деле её потерял,

Даже эти чёртовы рифмы плоски,
Сейчас бы заплакать,
Как раньше рыдал у доски,
Но не могу, вашу ж мать!
Может даже я плачу, но это не то,
Внутри пустота, всё вокруг хорошо,
Не из чего творить, чёрт, сейчас выйду в окно!
Ведь хорошо - не есть хорошо!

Я к боли привык, отдайте её,
Мне не нужно ваше счастье,
Сшитое сердце ломайте моё,
Я хочу задохнуться в ненастье,
Душите сильнее, прошу,
Нафига я склеил все чашки?
Я их в истерике раскрошу,
Пусть правят мои больного замашки!

Я прекрасен, когда меня бьют,
Я искусство, когда покалечен,
Зачем по кускам моё сердце шьют?
Зачем я оказался излечен?
Я опять виноват,
Я себя потерял,
Я спустился в свой ад,
Как бы глупо сейчас не звучал.

Потому пустота,
Я не чувствую радость и свет,
Но и нет нигде врага,
Мой духовный мир так заметно померк…

… … …

Если бы не боль не было бы ничего. Не то, что бы я не начал Стервятника, нет, если бы не боль, то я вообще бы рисовать не начал тогда, много лет назад. Я был бы ничем, если бы не боль, которая всегда была моим стимулом…

Так глупо, что изза её отсутствия мне так плохо…