✦ Отголоски колыбельной ✦


Тихо. Так тихо, что слышно, как бьётся его сердце — если замереть и не дышать. Я так и делаю.

Утро только тронуло его ресницы, но он ещё не здесь — он где-то в своих снах, куда мне хода нет. Я смотрю на него и чувствую, как в груди разрастается что-то огромное, горячее, почти болезненное. Оно пульсирует. Оно поёт.

Нежность — вот как это называется. Я выучил это слово поздно. Очень поздно.

Я мог бы прикоснуться. Мог бы скользнуть пальцами по его скуле, заправить прядь за ухо — моё тело знает тысячу способов сделать это красиво, выверенно, с той самой магией, от которой замирает дыхание. Но я не хочу. Я просто смотрю. И в этом столько любви, что она уже не вмещается в меня — сочится сквозь рёбра, дрожит в кончиках пальцев, оседает на губах солёным.

Лардрит. Моя тихая гавань. Моя открытая книга, в которой я боюсь читать последнюю страницу.

Мне хочется плакать от того, что я до сих пор не верю, что мне можно. Можно любить. Можно быть любимым. Можно лечь рядом и грется о чужую душу.

Я прикрываю глаза. Где-то внутри звучит эта мелодия — простая, грустная, повторяющаяся. Та, под которую укачивают детей. Та, которую мне никто никогда не пел. Я мысленно напеваю её ему — моему спящему чуду. Может быть, он услышит. Может быть, улыбнётся во сне.

Я люблю тебя.

Пусть это утро никогда не кончается.