пришёл однажды в галерею
художник, с виду странноват.
ходил безмолвно, тучь чернее.
бросал серьёзный строгий взгляд.

смотрел с презреньем и укором:
пейзажи, люди, корабли.
одного автора работы
его внимание привлекли.

взор быстро пробегал вдоль линий,
так погружался вглубь цветов.
он разглядел объёмы, тени
и даже тонкости мазков.

всё: от и до о той картине,
до самых рёбер прочитал.
вгляделся в мелкие детали,
и все ошибки перебрал.

он продолжал быть недоволен,
смотрел придирчиво и зло.
его как будто чувство било,
стыдом и страстью щёки жгло.

он вышел вон из галереи,
и возвращаться не желал.
из самых странных побуждений
он ту картину презирал.

и сколько слухов разносилось
про незнакомца-чудака.
сбежавшего из галереи,
с болтливых сплетен — дурака.

как подленный творец картины,
он недоволен был собой
свои заслуги обесценил,
талант в его руках - пустой.

эх.