заточëнный сократ ждёт вечера – я несу по нему траур.
и сказать в оправдание нечего и не хочется лишних пауз
меж ударами позвоночника – пусть звонит бесконечно, вдруг
воплотится в моей дочери этот резкий пустой звук.

веселится сократ, но плачется тем, кто выбрал его себе.
мне приснилось, что я – мачеха, бутоньерка, кувшин, объект,
зацепившая угол нитка, что задержит его в дверях.
и проснуться тогда было пыткой. было пыткой увидеть себя.

попрощаться с сократом надо бы, но иначе он машет рукой.
меня держит в сознании знание, что за смертью идёт покой,
потому, облачаясь в чёрное, точно знаю, что будет свет,
и мой сын воплотится вороном и расскажет, что нас нет.