Солнце висит в зените, безжалостно выжигая влагу из земли. Вы тяжело бредете по пустоши под глухой звон шпор, а поля старой шляпы едва спасают от слепящего света и удушливого, вездесущего песка.
Горячий ветер гонит вихри белой пыли. Вдруг среди мертвого пейзажа взгляд цепляется за нечто чужеродное: впереди, на толстом стволе одинокого кактуса, намертво насаженный на шипы, отчаянно бьется на ветру кусок бумаги.
Хрустя сухой коркой земли, вы подходите ближе.
Осторожно, чтобы не уколоться, снимаете находку. Вы стряхиваете с пожелтевшей страницы пыль, разглаживаете хрустящие края и вглядываетесь в выцветший типографский шрифт...
#лор