Достал с балкона комп, ему лет 25, продул от пыли, подвязал к периферии, он включился, как будто не лежал на свалке три десятка лет🤷🏻‍♂️ Там нашел строчки.
***
(этим можно всё мое творчество обобщить)

Неактуальные стихи, заботливо покоятся в карманах.
Сухие капли крови, не вовремя зажившей раны.
Как много смеха и тоски вам принести не суждено,
Им адресата не найти, по адресу куда идёт письмо.

***

(то ли про завышенное самомнение, то ли про заниженную самооценку)

Художник истинных пропорций, багетов нравственности столяр, в шедеврах чувствующий гниль.
С черновика, чужой рукой рисованной карандашом мечты, сдувает регулярно пыль.

***
(светлая наивность, все больше и больше такое нравится)

В глазах сияние робко искрится
Мечтой, что на дне пожелала укрыться
От жизни, в которой так трудно ей сбыться.
Мечтою о чувстве с рассудком на грани.
Нет места в котором рассчету и плану.
О чувстве, парящем, как шарик воздушный,
Что взглядом небрежным был в небо запущен.