Собирались и пели
на древнем родном языке,
как плывёт в колыбели
по медленной белой реке
невесомый младенец
с глазами из кварцевых вод,
и рождается день из
открытой ладошки его.

Танцевали и знали,
что близится длинная ночь,
что луна на Самайн
не каждому сможет помочь,
что земля отдыхает
от быстрого роста корней,
и снега нарастают
крупой шерстяною на ней.

Уходили, прощаясь,
соткав из волокон узор,
повторивший плюща вязь,
схватившую ветхий забор.
Засыпает старуха
и слышит сквозь шёпот свечи,
точно лодочка глухо
о пристань кормою стучит.

😌