ПОХОРОНЫ ЗНАТНОГО РУСА

Не верю что четыре стороны
У вложенного в землю цинка.
Взмывают вновь кровавые орлы
И ты плывешь в "Германию" Тацита.

И вновь твоя наложница горит,
Прижата к мачте белыми цепями,
И волны тризный набивают ритм –
Ты не лежишь в этой холодной яме!

Не верю я и слышу треск кормы.
Хоть ломят стол кутьею и блинами –
У цинка не четыре стороны,
Ведь ты поешь с варяжскими гребцами!

И я стою, как давний сарацин,
Взирая на неведомый обычай :
Могучие сгорают мертвецы,
Обложенные славною добычей!