БЕЛОЕ

Ты же любил белое.
Вот она тебе — я! —
с именем белее снега
под конец
января.
Что ж ты воротишь нос?
Не то? Не та?
Я в твоей жизни — кархародон,
а ты не привык —
так?
Ну да.
Помни, родной — акулы
обычно плывут
на кровь.
Ты сам надреза́л запястье,
пока я просила:
стой.
Теперь тебе страшно, теперь — не то...
Ты же любил белое. Вот она я —
вино.
Тебе, может быть, чересчур
кисло? Я, как всегда,
чересчур?

Перекрестись три раза,
добавь:
чур.

Не то чтобы это поможет,
но попытаться
можно.
Как говорится: избави нас от лукавого
и от моей надоевшей рожи,
а позже! — когда я исчезну,
перерывай все книги
по вызыванию
демонов:
возвращай привычно обратно
и не забудь присыпать солью
мои незакрытые
раны.
Тебе же всегда — мало.
А белый на красном — вполне симпатично.
Поскулю, повою,
но разве это критично?
О, я опять слишком громко о личном?

Встаю на колени, прошу прощения.

Ты же любил белое.
Вот она тебе я — стихотворение.
Грубое и без рифмы,
почти левитанское.
Что ж такое — снова не нравится!
Белое, как известно,
чаще марается.

Я — сигарета: тонкая, белая.
Чем не красавица?
Ах да, не куришь... Другому кому-то больше достанется.
Убивать себя намеренно
никотином,
ты скажешь, глупо.
А я бы ради любви, пожалуй,
рискнула.

Но белое платье на мне не смотрелось бы —
ты прав.
Больше идёт изобилие алых ран
и смирительная рубашка:
всё это, кстати, от души,
которая всегда —
нараспашку.

Нечего дать тебе больше,
гляди — лишь я
и в левой — оторванный от сердца — флаг
белее, чем снег
под конец
января.
Я говорю: выбирай,
но безбожно вру. Я сдаюсь
— опять.
Уже не Берлином, скорее, а так,
банальненько — Францией...
Моё «белое» рядом с тобой
измаралось.

Флаг тебе в руки, а я — прощаюсь.


09.03.2026.
#стихи (?)