Я потеряла смысл слово «надежда». И чью-то надежду. Но зато не одежду.


Твоя надежда умерла в час тридцать пять,
от сообщения, похожего на выстрел:
«Привет, не спишь?» — ты мог не отвечать,
но всё решилось — ты решил ответить.
Твоя надежда умерла от сигареты,
тобой же поделённой на двоих —
вкус сладкой вишни оседал степенно
сначала на твоих губах, а позже — на моих.
Твоя надежда избежать того, что было,
не повторить ошибок прошлых лет,
скончалась под обстрелом смеха —
ты пал — как мой окурок в грязный снег.
Твоя надежда умирала романтично — 
под лунным покрывалом звёзд —
ссутулив обречённо плечи,
шептала твоим голосом «Сдаюсь».
Твоя надежда больше не влюбляться 
была утоплена, как истина — в вине,
которое, себя вообразив официантом,
ты подавал без пафоса в бутылке мне.
Твою надежду подожгли садистски
стихами патетичными (не знаю даже, кто),
ты, ненавидящий поэзию,
впервые принимал её легко.
Твоя надежда оставаться без оков 
и больше не болеть душой и сердцем —
была развеяна, как прах, над тем мостом,
где обсуждали мы любовь и вечность.

Ты — глупый — сам толкнул под дуло
свою надежду бедную ко мне,
а я — как ни крути — не дура.

Твоя надежда умерла. И от моей руки.


05.12.2024.
#стихи (?)