Стоит над миром белая церквушка,
Где купола уходят в синеву.
Здесь тишина — как старая подушка,
Что принимает вечную мольбу.

Свеча дрожит, и воск течет слезою,
А образа глядят из глубины.
Мы все приходим с чистою душою,
Ища покой от этой кутерьмы.

Не в камне храм, не в росписи настенной,
Не в позолоте, что слепит глаза.
Он там, где свет, в душе благословенной,
Где закипает на губах слеза.

Вера — не знак, не жест и не обряды,
Не то, что мы торгуем за гроши.
Она — глоток спасительной прохлады
В житейском, бесконечном мире лжи.

Когда в груди смятение и темень,
Когда земля уходит из-под ног,
Ты вспомни: есть над всем мирским твореньем
Креста простой, но истинный итог.

И ты войдешь под каменные своды,
Оставив гордость у дверей, в пыли.
И в тишине, где тают все невзгоды,
Поймешь: Ты не один на жизненном пути.