Вразрез со словами твои мысли текут,
В конце концов, всё, что ты мог — это просто быть тут.
Быть тут, не забывая, как влажно во тьме,
Как ужасно страшно увидеть сон во сне.
Нет ни выбора, ни собственных чувств
Нет боли, будто она, фантомная, вылилась давно, как ртуть.
Убегать всё время туда же, откуда пришёл
И повторить своего мучителя в каждом поступке, прогнить насквóзь.