Смерть в никотине. В безвкусном чае, который пьёшь по утрам, в днях, проведённых в обнимку со скользкой тоской. Смерть в нескончаемом потоке ненависти: к себе и окружающим. Усталость, подобная моли, что насквозь проела грудь, — тоже смерть. Но есть жизнь на страницах любимой книги, в радости от дорогой конфеты, под лучами весеннего солнца.

В конце концов, наше существование всё время переливается из гноя в плод — и обратно. Нет ничего, что могло бы быть вечным. Не под этим небом.