𝓙𝓸 — «Можно побыть с тобой?»

Ты сидишь в своей квартире, делая пометки в рабочем документе. Вокруг тишина и далёкие звуки машин за окном. И что-то настораживает: Джо сегодня весь день молчит. Ни сообщений, ни звонков — только тишина, которая становится слишком громкой.

Проходит время, и вдруг слышится глухой стук входной двери. Ты открываешь — и замираешь.

Перед тобой Джо. Но не тот, которого ты знаешь. Глаза красные, припухшие, волосы растрёпаны, куртка накинута наспех. Взгляд пустой, будто он смотрит сквозь тебя. Он стоит на пороге и молчит — как будто боится, что если заговорит, голос его выдаст.

— «Джо?»

Он сглатывает. Медленно. Слишком медленно. И потом тихо, почти шёпотом:

— «Можно побыть с тобой? Совсем немного?»

Ты не спрашиваешь, что случилось. Не говоришь «конечно». Просто молча берёшь его за руку. Его пальцы холодные и дрожат.

Ты ведёшь его в гостиную, приглашаешь на диван. Он не садится. Он опускается на пол, на ковёр, прислоняется спиной к дивану и выдыхает — громко, так, будто держал это в себе весь день. Плечи у него напряжённые, твёрдые, как будто он всё ещё пытается удержать себя в руках.

Вы сидите минут пять. Молча. Атмосфера тяжёлая, тихая, угасающая. Ты видишь, как он сжимает челюсть, как смотрит в одну точку, как дышит через раз. Он весь — как натянутая струна.

Ты легонько кладёшь руку ему на плечо. Он не реагирует. Но и не отстраняется. Только чуть-чуть наклоняет голову, будто это единственное, на что у него хватает сил.

— «Расскажешь?» — спрашиваешь ты. Не резко. Не требовательно. Просто чтобы он знал: ты готова слушать.

И вот тогда его прорывает. Не сразу. Сначала он говорит обрывочно, будто каждое слово вырывается с болью. Про то, как устал. Как не может больше держать это внутри. Как боится, что если расскажет — станет хуже. Или что ты устанешь от него. Или что он не имеет права на слабость. Голос срывается. Он замолкает. А потом снова. И ты слышишь, как в его дыхании появляется дрожь.

Ты гладишь его плечи, медленно, молча. Не говоришь «всё наладится». Не говоришь «не переживай». Ты просто рядом. Просто есть. Просто дышишь с ним в унисон.

Он чуть разворачивается и кладёт голову тебе на колени, закрывает глаза. И ты чувствуешь, как его дыхание постепенно выравнивается, как напряжение уходит из плеч, как он впервые за этот вечер позволяет себе не держаться.

Ты смотришь на него и видишь, как по щеке снова скользит слеза. Тихая. Он даже не замечает. Ты осторожно берёшь его лицо в ладони и большими пальцами стираешь следы. Медленно, не говоря ни слова. Просто потому что не можешь смотреть, как он плачет, и ничего не делать.

Он открывает глаза и смотрит на тебя. В этом взгляде столько всего — усталость, благодарность, что-то, что он не умеет сказать. А ты просто продолжаешь держать его лицо в руках и не отпускаешь.

Через время он поднимается так, чтобы видеть твоё лицо. Ваши взгляды встречаются. В его глазах всё ещё больно, но уже чуть теплее. Он смотрит на тебя долго. Молча. А потом тихо, сбито:

— «Я… не знаю. Просто хотел быть здесь».

И прикасается лбом к твоему лбу.

Ты улыбаешься. Тихо. Тепло. Он чувствует это и не может сдержаться — сам чуть улыбается. Ты целуешь его в лоб. Он держит твою руку. Крепко.

А потом ты встаёшь и говоришь: «Пойдём, я что-нибудь сделаю вкусное».

И он идёт. Молча. Но уже не один.

Немного грусти и нового оформления. Буду рада реакциям и комментариям.😄

#джо by yerin