как быстро мы становимся чужими
и в пыльной суете не замечаем
людей, с которыми всю жизнь делили,
и так же быстро их опять теряем.

как мало нужно людям, чтоб расстаться,
за горизонтом скрыв свой силуэт.
мы можем лишь зачем-то появляться,
но уходить спустя десятки лет.

мне верится, что это всё случайность,
что человек способен жить иначе,
но мы попали в мнимую реальность,
где ничего не будет так, как раньше.

никто не возвратится в летний вторник
и не напишет строчку перед сном,
а мой унылый хлипкий подоконник
покажет лишь прохожих за окном,

которым мало нужно, чтоб расстаться,
за горизонтом скрывшись навсегда.
найти причину проще, чем остаться,
но как давно нам простота нужна?