И сливы на столе черны, иссини,
А в вазе цветы дремлющих полей,
Увядшие они и не живые,
Засохшие стоят девятый день…

И свечи на столе еще, зажжены,
Танцуют мерно тусклые огни,
Раскачиваясь в лево, в право,
О чем то трепетно молчат они…

Тут у соседей зазвучало фортепиано,
Но звуки музыки такие как и все:
Унылые, без страсти и без жара,
Угрюмые как небо за окном…

А в небе сером, истинно безбрежном
Внезапно пронесся далекий гром
Шумел тоскливо он в деревьях онемевших,
И хладным ветром выл он у дорог…

И вот уже за белой рамой
Единственного в комнате окна
Бездумно ливни льются, а туманы
Хранят покой ушедшего тепла...