То, что было вроде бы на виду -
всё ищу, да кажется, не найду.
Выходя из дома, иду по льду,
затаив дыхание, шаг за шагом -

грязно-серой гладью лежат дворы,
переулок ямами перекрыт,
тянет стужей мартовской с Ангары -
обжигает ветер холодной влагой,

гололёд коварно скрывает снег,
снова минус двадцать, и чем верней
дело к понедельнику и весне -
тем безумней новости на экране.

Счастье - это письма читать твои:
плавится под пальцами алфавит -
о любви, конечно же, о любви -
что ещё удержит на этой грани?