simple things

От нефиг делать, после завтрака поехать гулять в Петергоф. Ну я…
(стишков нету, есть вот непойми чо).

Но летом тоже можно сидеть закутавшись в пледик на подоконнике питерского отеля на пяти углах и смотреть вниз на улицу, только снега нету.

Пытаюсь вспомнить когда я в Питере последней раз был летом и никак, вспоминается только 2007, кажется август и да, тот август был ужасен, даже следующий август 2008 был уже много лучше и интереснее)))

Всё случайно в этом мире
Это выбор был не мой,
Я не знаю как идти и
Где дороги, а за мной
По пятам шагает вьюга —
Заметает все следы
Никуда и ниоткуда
Суждено свой век идти.
Что усталость, ломки, холод —
Лишь детали на пути,
Каждый в свой подземный город
Должен вовремя войти.
Там, безропотно и тихо,
В первозданной чистоте
Звездной пылью завершиться
В этой вечной пустоте

Если снег идет за окном
Просто знай — это мой.
Если солнечный луч коснется тебя
Просто знай — это я.
Если ветер в окно стучит,
Клонит оземь деревья и
В клочья рвет горизонта край
Это тоже мое, просто знай.
Если море из берегов
Словно из тяжелых оков
Убежит и умчится вдаль
Всё моё это, просто знай.
А увидишь, что лунный свет
Заливает собой поля —
Посмотри, где-то там, вдалеке
Я…
🕊️

Во, нашел старенького-тоскливого
——
А может однажды ты меня позовешь ,
но уже некому будет услышать. Лишь дождь
Будет стучать по стеклу, но возможно я буду выше,
Там где рождаются мокрые мелкие капли
Откуда потом улетают они догоняя птиц
Там где твой голос что так любил я, услышу едва ли
Где уже не смогу разглядеть тебя в чужом хороводе лиц.
Но однажды лучиком солнца в окошко твое,
Украдкой, стесняясь что без приглашения,
Я загляну осторожно и на стене пятном
Светлым оставлю дорожку и направление
Туда где я буду тебя ожидать даже если
На это уйдет вся вечность….

Вот и лето на пороге
И длиннее стали дни.
Расстояния, дороги —
Время катится по ним.
Снова летний дождь шуршащий,
Днем жара и шум и гам.
Отдыхай, мой друг уставший,
Время катится по нам…

здесь ничего не бывает надолго
кроме зимы
и пусть слова какие угодно
ты говоришь,
слишком огромные расстояния
от твоих небес
до тех мест моего обитания
на этой земле,
где осталось хотя бы немного
меня самого,
и снег здесь лежит так долго,
и все замело.
слова не доходят вовсе, только
обрывки фраз,
метелью с утра и позёмкой лёгкой
доносит до нас.
осколки, обрывки везде разбросаны
наугад,
и в одно целое их не собрать уже
никогда…

Стихов пока нет, вот есть растаявший Патриарший пруд и метро Арбатская

наша депрессия спит
и ей снится
охуительный сон - Париж,
и weekend в Ницце,
и тонкая шаль
на твоей нежной шее,
утренняя жара,
круги на воде и
как весело ты бросаешь камешки
в теплое-синее море,
и пузырьки вина в бокальчиках
за нашим обеденным столиком...

вобщем пробую вернуть весну теми методами, которыми умею, стараюсь для всех

На улице вот так, а внутри — 38. Не миновала и меня чаша сия.

Пазла куски,
Рваная бумага,
Розовые сны,
На краю оврага,
Серпантин строки,
Пыльные обочины,
Глухие дороги
Дождем намочены…
Утренний свет,
Свежие листья,
Нас там нет,
Мы испарились и
Стали росой
Блестящей и чистою,
Утренним сном,
В небе над пристанью.
Талой весной
Никем не встреченной,
А твое «далеко» —
Это бесконечность и
Мне не долететь
до него….

Как я не уехал в Питер:
Вчера вдруг захотелось после работы уехать в Питер на выходные. Два часа сидел-тупил-выбирал-билеты, все нашел, отель — есть, оставалось нажать кнопку «оформить заказ», потом посмотрел погоду там на два дня, понял что замерзну, потом заболела голова, итоге так никуда не поехал.

*Колыбельная*
Ходим по кругу,
Идем хороводом.
Смотрим друг в друга
Долгие годы.
По взгляду всё мимо,
Но тоже по кругу,
Уже и не важно
Кто ж мы друг другу.
Сбиты подошвы,
Натерты мозоли,
Шрамы засохшие,
Фантомные боли.
Все повторится
Новым витком.
Пусть тебе снится
Космический дом.

А в марте к горячему чаю мёд
вкусно, тепло, восхитительно.
На Патриках тихо, пустынно и лёд,
понимаешь, это даже
не удивительно.
Это как утренний сон —
ты проснулся, но в нем находишься.
Ждали, что будет тепло
но вечером снова в шарф приходится
замотаться, и ворот поднявши
невольно двигаться.
Ускорять начинаешь шаг, и еще
все чаще и чаше дышится
будто бы невпопад,
не вовремя и не к месту
слова находить наугад и меня
уже не услышат те, кто
из поезда вышел месяц назад,
или два, или год, или больше.
На полустанке в пути,
там, где зима
задержалась на дольше,
вобщем кажется, дальше
едем без них.
Да и какая теперь к чёрту разница,
колеса мотают,
поезд летит,
где и когда там моя
долгожданная станция?

Вчера сделал два с половиной открытия — на Патриках ещё лед и в пятницу вечером почти никого нет, и в целом к полуночи (ну и чуть позже) еще достаточно холодно. Внезапно оказалось, что двадцать восьмая марта не особо-то и греет.