Мы исчезнем, и наступит такой момент —
всё забудут те, кому нас "повезёт" пережить.
Ничего нашего не достанется этой земле,
всё засыпет песком, скроется в забытьи
промелькнувших дат, в чьём-то времени
и чужом веселье. Сгорят все эти письма,
снесут все дома, в которых нас обнимали,
ждали, нами дышали и снились нам.
Даже наши прогулки по крышам на Невском
и сухое вино из пакета на берегу Гребанала,
гонки с трамваем на великах по Москве
и это твоё: "Прости меня, но я ведь тоже живая".
И я пока тоже, пока, или уже не пойму: то ли да, то ли нет,
вроде дышу ещё, потихоньку чего-то пиликаю,
тело моё до сих пор реагирует на чужой звук и свет —
куда-то иду, а когда не могу — ползу не спеша улиткою,
да и путей-то этих нигде не видать особо.
Я знаю — нас позабудут скоро, вот именно всех,
и я буду первым, я ведь всегда бегу впереди паровоза.
Это случится вот так быстро-быстро,
поверь...
и просто смотри наверх.
Пока там ещё живут далёкие эти звёзды...