Мы не боимся смерти, скорее жизни,
Здесь ничто не важно, но все колышет,
А если бежим, то всегда по кругу,
Пытаясь счастье найти друг в друге,

Есть ряд явлений в том роде,
И коровье молоко уже не в моде.
Как все блага, произошедшие от мести,
Мы, все имея, утопаем в бедности.

Впадая в ступор от вопроса зачем,
Который обличает основу мнительности,
Поскольку вещи при избытке становятся тем,
Чем они являются в действительности

А именно, сгустком пустоты,
С которым из-за родства на ты.
Пройдет пара десятков лет и мы
Станем морщинистыми детьми.