На конец лета

Не чувствовали ссадин руки, В кармане — три червонца на табак. И тлело лето там, на юге, Под хриплый дальний вой седых собак.

И мы тогда ещё не злые — От красного последнего заката Подкуривали наши нулевые У стен закрывшегося комбината.

И шагом мерили мы время — Ещё один сентябрь, да и хрен с ним. К каким бы землям ни припало семя — Плевать, лишь только бы не к здешним.

Ты видишь, друг мой, там, на небе, Летит на север, вроде, самолёт — Там ждут уже иные степи, Там точно ветвь лавровая растёт.

И, может, выйдут с нас поэты, Что собирают с мира всякий сор. Но, скучно, бросим мы на этом Ненужный философский разговор.

Давай мы выдержим интригу, Когда-нибудь сюда же возвратясь. Крути пока в кармане фигу, Над осенью простительно смеясь.

31.08.25

Е. Шварц