В соседнем номере хохочут
уёбки, выбравшие тьму.
Солдат погибнет этой ночью —
пускай приснится рай ему.

За то, что он в крови и глине,
за то что он совсем один,
стихом губановским к Полине
врастает солнцем между льдин.

За то, что все мы — лицемеры,
Россия, скрепы, бла-бла-бла...
За то, что не осталось веры,
там где она вчера была.

За то, что где-то в Чихачево
я, как ребёнок строил храм
в который царь войдет, но что вам
до детских драм...

Пока бездарность и подонки
рифмуют что-то о войне.
Солдат, мечтавший о ребенке,
напишет реквием во сне.

2026.