бывает так, что долго думать и редактировать стихи не надо. нет ничего прекраснее ветра и запаха моря.Я проживу свои 77.
Все мы — вторые Ахматовы.
Ведьмы, отчаянные насовсем,
Чёрное море наплакали.
Вишни краснеют, пьют кровь из земли,
Сверху смеются чайки.
Если умру — напишите стихи.
Это моё прощание.
Post #266
51
Forwarded from poison poem ((p)izza)
- ❤ 1