Проснуться вновь — какая мука!
Часы бездушные звенят.
Прервав объятья сладкого недуга,
Встаёт несчастный, как солдат.

Прощай, подушка, друг священный!
Прощай, уют домашних стен!
Идёт он в мир, как раб смиренный,
Как узник, взятый в тяжкий плен.

А что за цель у сей неволи?
Чтоб хлеб насущный заслужить.
Страшась конца земной юдоли, Спешим мы медленно не жить.

Вот так, дрожа перед могилой,
Мы в гроб ложимся каждый день.
И называем это "милой
Привычкой". Что за дребедень!

Смешно, друзья! Боясь кончины,
Мы умираем много раз.
И в этом танце безпричинном
Сизиф завидует всем нам.