Она растёт в преддверьи тьмы,
Где стынет свет, где воздух густ.
Её шипы — как когти тьмы,
А лепестки — как алый вкус
Того,что не назвал я вслух.
Она не просит солнца, нет —
Ей нужен холод и покой,
Чтоб в тишине рождать рассвет,
Что пахнет кровью и тоской.
Её корни — в забытых снах,
Где даже ангел спотыкался.
Сорви — и ты услышишь стон,
Не боли, а древнейшей сути.
В ней каждый лепесток — как сон, прекрасен и до жути идеален
О том, что мы когда-то ждали
До первых слёз, до первых слов,
До клятв, что рвутся у висков.
Она цветёт, чтоб умереть,
И умирает, чтоб сиять.
И в этом — истина и медь,
И то, что не дано понять.
Её венчают небеса,
Но корни держит ад.
Ну что,как вам стих,от величайшего драматурга на всём хлебеземле?Ну чтож,не нужно оваций и аплодисментов